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    时值冬初。

    狂雪如花，凋零又复盛开。

    那赤着上身的刀客，依然老僧若坐定般，盘膝在那一方小小的巨石上。

    巨石虽大，于这天地，却不过渺小。

    刀虽强，于这生死，却也很弱小。

    小小的人，坐在小小的石上。

    眼中有着长叹，心里有着静寂。

    周围没有花开，便是有人来了又走，走了又来，全是行色匆匆的路人，为了在痛苦的世间挣扎，而战斗着，厮杀着。

    但这些都与那个男人无关。

    他就是一尊神龛上的佛，面目慈悲，瞳孔却无情多于有情。

    雪，漫天的雪，像盐粒，如飘絮。

    厮杀的世界，这个男人毫不在乎。

    他还在等，他的刀也在等。

    不等来年春天春暖花开，不等穹苍放晴雪霁云开，不等前世来世，不等轮回。

    他等不及。

    也许，这世间有富贵荣华，可以让人去依靠，依赖。

    但他只有一把刀。

    一把普普通通、安安静静、已经失去了明亮光华的刀，沉睡在他的腿上。

    他只有这一把刀。

    可是却等着黄泉开始，等着那死亡的鬼门打开。

    转眼，冬到末。

    大雪不止，厚如百千层厚毯覆盖了此间，也覆盖了他半边身子。

    他死了吗？

    为了自己的自傲，骄狂而付出代价了吗？

    没人知道。

    这本是鬼蜮，也本没有人。

    但某一日，在漫天苍白依然狂落之时，他缓缓站起了身，赤身裸足，踏着冰雪，踏着这最深的严寒，迈出了脚步。

    风雪虽骄狂，却压不下他的刀。

    那是一把灼热的刀，有着灼热的血，血在沸腾，拖着一路坚实的脚印，他走到了一座悬崖边。

    悬崖外是深渊，往前一步，便是万劫不复。

    但他，却未曾有丝毫犹豫，直接踏前。

    长刀作歌，轻指一弹，便是弹出了风起云涌。
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