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    一间老而不朽的木屋，一盏昏暗未熄的油灯。

    一个年轻的，脸色苍白的男人。

    坐在对面的，是被无数皱纹附体的老人。

    男人看着老人，看着他手里的烟斗，看着他鼻中喷射的烟雾。

    似乎不想再沉默下去，他说:“我想写书。”

    老人问:“你看过多少书呢?”

    “不很多。”

    “你走过很多地方么?”

    “并没有。”

    “哦，那听过多少故事?”

    “没多少。”

    老人不在询问，继续抽着烟。

    年轻人也不在说话，他苍白的脸上，一双眼睛很空洞的，似乎在想什么。

    老人磕出烟斗里燃过的灰烬，在重新点燃烟斗后问他：“儿时的想法，都还存在吗？”

    年轻人收回飘远的思绪:“消散了太多太多。”

    “人老了，思绪就飘不远了，在亲人，在旧事之间，来回摇摆。”

    “所以您的书中，情与事，重而浓。”

    老人吐出一口烟:“我一直以为，无所谓智者，有所谓知者，你有一直学习吗?”

    年轻人点了点头，又摇了摇头。
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